СКРИПКА, ИГРАВШАЯ ДЛЯ МЕНЯ
С освещенной ласковым солнцем улицы мы со Светкой спустились в мрачноватый переход. И я вдруг услышала… звуки скрипки! Странно. Обычно в переходах играют, точнее, просто бренчат на гитаре парни с прокуренными голосами. А тут скрипка…
Вот и сам музыкант — паренек лет пятнадцати-шестнадцати. На полу перед ним раскрытый футляр от скрипки, в нем деньги. Достаю из сумочки десятку и, присев, опускаю ее туда. И улыбаюсь.
Мы нечасто улыбаемся по-настоящему — зачастую просто губы натягиваем. Настоящая улыбка доставляет удовольствие не только тому, кому она адресована, но и тому, кто дарит ее. Наверное, я всю душу вложила в эту улыбку — так тепло стало на сердце. А мальчишка, кажется, чуть смутился.
Света тянет меня — пойдем. А я стою и слушаю, оторваться не могу:
— Стой. Как классно играет! Давай послушаем.
А эта музыка уже добралась до моего сердца — я чувствовала, как она отдавалась в нем чем-то таким грустно-прекрасным, что и плакать, и смеяться хочется. Звуки разлетались по переходу, дробились от стен и потолка, взлетали потоком и рассыпались вновь.
Рядом, прислонившись к колонне, стояли двое мужчин, тоже слушали. Кажется, он играл что-то классическое.
— Ну, пойдем уже, — опять говорит Света.
Мы поднялись на несколько ступенек выше. И я опять остановилась. Если бы не светлая юбка, то села бы на ступеньки и слушала, слушала…
Музыка разносилась в теплом летнем воздухе, мягко задевая самые потаенные, глубинные струны моей души. Она сковывала мысли и освобождала чувства — лучшие мои чувства. Наверное, они без стеснения отражались на моем лице.
Музыкант смотрел на меня как на что-то странное, необычное и… красивое. А я слушала его и забывала обо всем. И только эта музыка была сейчас для меня, а все остальное — ненастоящее: переход, проходящие мимо люди, ступеньки, Светка…
Прохожие торопились по своим делам и совсем не замечали ничего вокруг, мне стало даже жутко: ну неужели они не слышат? А музыка все лилась, лилась из-под смычка и всю душу из меня тянула. Мое сердце будто в такт мелодии билось, потому что я его не слышала — как остановилось.
Я взглянула на музыканта и вдруг поняла, что он играет для меня — только для меня! И поэтому у него такое чуть смущенное лицо, и он так смотрит на меня…
«Ненастоящая» Светка позвала меня, и голос как из другого мира донесся:
— Саша, пойдем. У меня ноги болят — целый день сегодня хожу!
Мне стало жалко подругу — это ведь я ее весь день по магазинам таскала. И, бросив последний взгляд на парня, с трудом пошла дальше, даже спиной чувствуя эту музыку, пока она совсем не стихла…
И тут я словно очнулась — поняла, что даже лица этого парня не запомнила, будто и память, и глаза отказали. И только музыку помню…
Красиво все бывает только в романах. Этого музыканта я больше никогда не видела.
Александра Степанова, «Гармония».
Добавить комментарий